A tortura do fim

Deste-me a perfeita certeza de que tinha tudo terminado.
Ficaste p'ráli com rodeios, freios, receios e eu só te observava... impávida, mas não serena, só queria que te calasses, saísses porta fora para poder chorar.
Mas não, justificavas-te, justificavas até o começo do nós, que nunca deveria ter sido originado, mas sim abortado com todas as letras que essa boca que tanto beijei, quase soletrou...

Abortado, o nós devia ter sido abortado.

Mantive-me muda, anafada, transtornada. Desaparece desejei eu, Vai e não mais voltes , não mais voltes a matar o que era meu, o meu "eu" mais querido tornado nós...

No final, despi-me, senti o meu corpo frio, pálido, macio e nunca mais imaginei que me amavas...

A dor sim, sempre...

A escuridão do meu quarto protegia-me do frio da minha alma, enredada em novelos de dúvida amarga. Cantei um pouco para acalmar o bicho da dor, mas ele não saía de mim, refugiava-se manso no meu peito que chorava lágrimas de sangue e o que eu menos desejava era proteger esse bicho infernal da dor. . . Essa criatura obscura que nos toca sedutoramente, tranformando-nos em seres febris e frágeis, vulneravelmente arremessados contra os rochedos da nossa fraqueza...

Olhamos um pouco para cima e vemos que o sol não nos sorri, nem beija, mas flameja cá dentro esse virús incendiário, esse sim o companheiro de viagem, que desabrocha em cada palavra, gesto.

O sol não. A dor sim, sempre...

A black rose of sadness

The sadness is an empty world of sorrow, it emerges us in a black Solitudine...